Une info de rien du tout, mais quand même

Vous lisez pas ces trucs-là, vous. Je comprends, c’est assez anxiogène, les serpents dans les cauchemars, la ride sur le front, l’agacerie qui fait grincer les dents, ce barnum. C’est un cauchemar.

2015 (c’est pas vieux) a vu le record des importations françaises de vin toucher un nouveau maximum. On se dit, ah chouette, les vins italiens de Jean-Emmanuel Simond ont pété un score, on est content pour lui, pour Elisabetta Foradori, Laura di Collobiano, Pepe, Morandini, pour tous les très bons qu’il représente ici (un boulot de fond difficile à égaler, ne vous laissez pas avoir par les margoulins qui font comme si en surjouant la sacro-sainte émotion, les yeux blancs, les petits cris, les dollars espérés, la connexion internet à fond).
Oui, mais non.
Nous, la France, royaume du vin, du bon vin, modèle pour le monde, on importe 7,16 millions d’hectolitres de bibine improbable en provenance à 75 % d’Espagne, du vin sans indication d’origine géographique, le niveau zéro du vin, peut-on encore dire vin ? Il n’y a que les Allemands qui en importent plus.

Et où va-t-il tout ce machin, remplir quelles bouteilles, au bénéfice de qui, de quoi ? Et il va atterrir dans quel pauvre cabas, pour étancher quelle soif, pour maquiller quelle misère ? Et, au fait, pourquoi faut-il importer tout ça ? Ah oui, on a cassé le jouet il y a déjà un moment. C’est pour ça.

Alors, évidemment, dans la pétaudière de l’actu du moment, c’est une info de rien du tout. Ce n’est pas une raison pour ne pas s’en trouver fâché.